Reflexión sin fines poéticos

Antes de haber estado en donde ahora estoy, me encantaba hablar de teorías. Nada más que psicología pop. Cosas que me parecían realmente ciertas; y aun lo hacen. Recuerdo que una de esas cosas era pensar que si alguien carecía de bienestar y amor en ambientes claves de su vida, tal como su familia, al momento de tener una pareja buscaría todo ese amor que le falta en esa persona. Por lo tanto, en el momento en que su pareja lo dejara, este sujeto hipotético quedaría desgarrado por dentro, puesto que su pareja habría sido su todo, su mundo, todo aquello que le falta. Cual si fuera una operación matemática: lo que le falta lo buscará por otra parte. Por su puesto que esto sólo es un caso hipotético, no real. Pero, ¿y si lo fuera? ¿Y si ese fuera yo?

            Reflexionando, viendo al espejo y fijando mi atención a todo lo que hay a mi alrededor, se podría decir que carezco de amor. Por ello es que busco ese cariño en otras personas. Personas que puedo considerar especiales. Es por ello que busco un amigo especial, que me escuche, que me acompañe en mis momentos difíciles (tal como ahora), pero sobre todo, que pueda compartir todo con él/ella. Ese clásico amigo que siempre esté conmigo, tanto en diversiones como en pesares. Pero vamos, que ellos no tienen la culpa de que por carecer de amor tengan que tolerarme, tengan que estar obligados a quererme, porque simplemente no lo valgo. Tampoco es como que pueda exigir a cualquiera de mis amigos que estén conmigo, en primer lugar porque dudo que muchos de ellos tengan esa capacidad para hacerme sentir bien, y en segundo lugar porque dudo merecerlo, dado que siento que no he hecho suficiente por ellos como para que me ayuden, para que estén al pendiente de mí. Realmente no merezco a alguien que se preocupe por mí.

            Finalmente, lejos de ser esto un pedazo de poesía –como suele serlo-, sólo es un pensamiento, algo que busqué expresar bajo algún medio.

Cuentos de arboles

"El hombre, por instinto narcisista, busca en la tierra con rencor la perfección de una flor, sin darse cuenta que poco a poco ellas también mueren."


- La belleza, por suerte, no es eterna. Suspira con alivio el Roble marchito.

Martes 28 de febrero de 2012

Querido diario:

Mi panorma: de mi lado derecho, veo un gran árbol que se divide en tres gruesas ramas, situdo delante de una gran y elegante ventana redonda, mientras que de mi lado izquierdo, la profesora explica la entrada y salida de sodio y potasio en el potencial de acción de una neurona, y me acuerdo de ti, que una vez te tuve como mi amigo, mi inanimado y estático amigo que escuchaba mis patéticas ideas que temía a expresar a otras personas. Contigo me sentía cómodo, incluso libre. Y ahora te recuerdo.

¿Sabes? Estos días no han sido fáciles para mí. He aprendido que debo ser yo mismo, y para eso, no debo hacer nada; pero me he topado con que yo soy una gama de actuaciones que ocultan mi verdadero ser. ¿Cuál de estas actuaciones soy en realidad, si es que soy alguna de ellas? Para empezar, ¿por qué comencé con esto? Tal vez porque detestaba ser yo mismo, no ser agradable para los demás... y lo sigo detestando.

Ahora, mi propósito es confiar en mí, expresar lo que soy sin temor alguno, pues tengo la plena confianza que si lo hago, los demás responderán por sí solos, y me aceptarán como soy, sin actuaciones, sin máscaras. Sin embargo, un hay más. Este cambio que pretendo involucra analizar todo lo que soy: analizar significa destrozar cada parte de mi vida, enfrentarme a mí mismo, y sobrevivir a ello. Me pregunto si esto funcionará. Me pregunto si tú me ayudarás, querido diario, pedazo de papel inanimado que me ha acompañado tantas noches insípidas. Por favor, permanece conmigo.

Como siempre, el sueño me hace sentir irreal, fuera de este mundo. Como siempre, el sueño me hace decir cosas estúpidas. Como siempre, anhelo estar en ese mundo que es el sueño, que, por lo menos, yo manipulo y disfruto a mi antojo; y si bien el sueño se desvanece al amanecer, puedo dormir con la esperanza de disfrutar de nuevo esa segunda vida, que me pertenece.

R.

Todo escritor tiene una eterna inspiracion, que casi siempre... la niega. Intentando buscar en su exterior el verdadero sentido de sus palabras cuando en realidad se encuentra en el interior de su solitario ser. Dejando a veces espacios en blanco en el cual recae solo la soledad, la soledad y la incomprension de un amor dolido del cual aun no se ha podido recuperar. En donde empieza la locura y la desesperacion de reencontrarse a si mismo viviendo ese extasiado frenesi de amor, tocar de nuevo esa vieja inspiracion.

Por que el escritor se escribe a si mismo esperando ser reconciliado con sus sentimientos por sus sentimientos. Nunca exponiendo su verdadera intension con su propio corazon. Esperando no ser del todo entendido por el lector, pues esa es la magia que cabe entre la imaginacion del espectador y el escritor, porque el espectador es el que juzga y el lector el que calla.

 

Morbo

En mi mente te he desnudado pensado al menos 5 veces diarias

De noche

Luces de colores que desteyan entre sonidos delirantes.

Besos alcoholicos, el humo que sale de tu boca, tus manos que me provocan, esos ojos que me apasionan.

Una noche entera junto a ti, mi amada olvidada.